La pièce

Ils habitent là depuis plus de vingt ans. Après une quinzaine d'années, ils ont pu acheter le petit appartement collé au petit qui leur appartenait déjà, fait de brics et de brocs, de mezzanines et de placards collés au plafond. Mélange de bricolages et de service en argent, l'épouse descend d'une grande famille, elle a renié ses origines mais a conservé les bijoux. L'époux décide soudain de refaire leur chambre, c'est une sorte de sursaut que l'on observe souvent chez les couples dont les enfants ont quitté le nid, les laissant seuls dans un endroit jusqu'alors plus que vivant. Il s'est donc armé de décolleuses de papiers peints, de ponçeuses et autres attributs Kiloutouesques du bricoleur dominical. Sous les cinq couches de papiers divers, sous les tapisseries vieillies, une fêlure distincte semble dessiner les contours d'une cheminée. Il tapote. Miracle, ça sonne creux. Il se dit "mazette, voilà où je vais les installer, mes étagères !". Tout à son bonheur, il fait tomber la paroi, et part se rancarder au rayon planches et chignoles de Casto. Au moment de poser les étagères, quelle ne fût pas sa surprise quand il constate que le mur sonne - encore ! - creux. Il y a donc un vide et, par conséquent, un derrière. Un derrière qui n'est pas le dehors. Un derrière qui n'est pas non plus chez les voisins, pour la simple et bonne raison que de voisins il n'y a point, l'immeuble s'arrêtant là où l'histoire commence. L'homme, très réglo, et quelque peu esbaudi par cette aventure, part consulter le cadastre, avec une inquiétude teintée d'un rêve de gosse. Deviens-je fou ? Vais-je trouver un trésor ? Autant de questions s'entrechoquent fébrilement dans son esprit d'adulte raisonnable. Diantre. Le cadastre est formel : l'immeuble s'arrête après la chambre maritale. Il retourne chez lui. Son oreille ne le trompe pourtant pas (et l'homme est musicien, c'est dire s'il a confiance en son ouïe) : le son est définitivement creux. En avoir le coeur net. Pour cela, percer un trou. Il fait sombre, par ce petit orifice. Un rais de lumière, guère plus. Un léger souffle. Une pièce. Une pièce en plus. Une pièce secrète, celle des imaginations enfantines, le passage mystérieux, le livre de la bibliothèque qui dégage un escalier dans le château. Une pièce en plus, celle dont rêve tous les parisiens, celle dont n'osent plus rêver les parisiens, d'ailleurs. Une pièce sans belle au bois dormant, mais à l'abri des impôts locaux. Comme quoi, les parisiens sont de grands enfants. Enfin, presque.

Notez que ce récit est entièrement construit à base de faits réels et de produits issus de l'agriculture biologique.

Et la photo, qui n'a rien à voir avec le sujet (ah ?!) c'est encore une photo "ce week-end, j'étais là". La Normandie le dispute plutôt bien à la Bretagne, dans le genre. D'abord, les mouettes ont vachement plus de standing, et je ne connais pas grand monde qui me contredira sur ce point (en fait j'ose espérer que personne n'a franchement envie de rentrer dans le débat). Nous fêtions à coups de bières de haute voltige et de tartes splendides et de vieux rock les 25 ans de la cigogne, et ça c'est un événement avec des vrais accents, parce que si personne n'avait inventé la cigogne, l'Alsace aurait été nettement moins funky.

Et en parlant de pièce, courez voir L'école des femmes au théâtre de la Madeleine, parce que dans le genre "je reste sur le cul", ça se pose là. Encore bluffée par la capacité d'un homme à écrire des phrases aussi pleines de surprises, de piques, de virevoltes, de fraîcheur. Si Monsieur Molière était encore là, je me demande quel écrit il nous sortirait à propos de la malheureusement probable loi sur l'immigration sélective qu'on nous mijote en hauts lieux.

Sinon, mea culpa, j'ai aujourd'hui été la créatrice d'une phrase improbable : "Il faudrait staraquiser l'univers graphique de Tomb Raider en fait là". On est vraiment capable de tout, et de n'importe quoi, en se forçant un peu. Le plus tragique est que j'étais complètement sérieuse. Arf.

- Tu fais quoi maintenant ?
- Là, je vais chez le psy.
- Excellent ! Je peux venir avec toi ?!
- ... ???
- Nan ?
- Euh... Chez le psy... avec moi ?
- Ahhhh merde, j'avais compris "piscine" !

Du rififi dans le Frigo

S'il y a une chose que j'abhorre par-dessus de nombreuses autres, c'est le lait qui sent le frigo. Ah, réveils enfantins gâchés par un Banania plongé dans un lait au goût douteux, laits à la menthe donnés aux chats pour cause de relent étonnant, ah, enfance de petite occidentale aseptisée (l'enfance, pas l'occidentale hein) et ses souvenirs touchants...
Voilà. Je viens de me faire un lait chaud au miel, ce qui n'a pas dû m'arriver depuis 1988 avant l'interro de maths de monsieur P. C'est inspirant, la nourriture.

Je viens de lire l'intégralité du journal (je ne sais pas ce qui se passe, ça fait 5 fois en 6 jours, y'a un truc qui tourne pas rond, c'est net). Bin je vous le dis d'avance, si jamais vous aviez envie de tenter l'expérience, c'est pas joli-joli. Y'a pas mal de morts à la fin des épisodes, puis c'est emmerdant, parce que c'est pas pour de rire et que même parfois, ils ont moins de 18 ans. Mais bon, si on met pudiquement de côté ces futurs enterrements, il y a aussi de quoi se fendre la poire. Il y a des photos du Danube qui déborde avec des petits bonhommes sur des barques devant leur maison (j'ai comme l'impression que pour les inondations, c'est toujours la même photo. Ils devraient se rancarder, les types sur la barque, y'a de quoi s'en mettre plein les poches avant de couler), il y a l'interview d'un artiste qui crache son venin contre l'expo prévue au Grand Palais sur l'initiative de notre beau Prime Minister et qui explique à la fin qu'il ne veut "pas s'apesantir là-dessus, parce qu'un artiste ça doit rester dans le positif". Poilant, le gars. Et dans une autre catégorie d'artistes, il y a les intermittents qui affûtent leurs armes et leurs arguments, parce que ça sent pas l'amour fou avec les négociants-de-l'autre-versant. Moi je dis, chouette les émissions télés vont encore être occupées, on va rire, on va rire ! Vivement !

Pour résumer l'humeur du jour/soir, il me semble que cette petite phrase du Grand de l'Unique du Déséspérément Désopilant PD, P pour Pierre et D pour Desproges, me convient tout à fait : " Pourquoi ? Pourquoi cette fausseté dans les rapports humains ? Pourquoi le mépris ? Pourquoi le dédain ? Où est Dieu ? Que fait la police ? Quand est-ce qu’on mange ?"

Voilà. Abasourdie par le chaos du dehors, je me calfeutre en-dedans, tout en remarquant que le chaos, certes moins dramatique pour le reste de l'humanité, certes moins inquiétant pour le quidam, certes moins intéressant pour le JT, n'y est pas absent. Est présent, quoi. J'ai voulu l'anéantir en me couchant à 20h43, quedale. J'ai voulu le tabasser à coup de nouvelles neuves du monde, rien n'y fait. J'ai donc recours à la recette de grand-mère (qui me vient en fait de ma tante paternelle, mais bon, passons) du lait chaud au miel. La prochaine étape sera l'anéantissement total de mon voisin du dessus.

Pourtant, j'ai vu la mer ce WE ! Ces cons de musiciens ont voulu me faire croire qu'elle était fermée pour cause de pluie, hehe, mais moi je suis maline j'avais regardé les horaires. Ils mentaient, les bougres ! Et nous avons pu déambuler gaiement le long des embruns avec du sable plein les chaussures et une belle bouteille de bière pour nous récompenser de tous nos efforts, à déguster allongés les yeux dans le soleil le vent dans la gueule et les algues mortes dans les fesses. La Bretagne, y'a que ça de vrai, surtout avec des crêpes, le droit de faire dodo et, accessoirement, des gens qui font des notes.

Ah mais ça y est, je sais. J'ai loupé Pâques. J'ai pas eu mes oeufs. Comment veux-je avoir le moral au top 50 de sa forme sans oeufs de Pâques ? Autant demander à une athlète est-allemande de courir en carburant au Cacolac ! Pour contrecarrer cette indigeste arrivée d'adrénaline pré-chômage, je viens d'adhérer à la politique des petits pas. C'est tout un programme, je m'y lance dès ce soir. Enfin, je suis lancée depuis hier, mais j'y vais doucement, ouhhhlaaa, pas de précipitation, c'est le but de la manoeuvre. Comment ça, j'ai rien compris ?

- T'as peur des lézards ???
- Ouais bin disons que je suis pas fan quoi.
- Mais genre, une peur panique ?
- Euh, je gère. Mais le pire en fait, le truc où vraiment je ne peux pas me contrôler, où vraiment je dois m'éloigner très vite...
- ??
- C'est les vers de terre. ça VRAIMENT je peux pas.

Chupitos

J'étais là. Enfin, à quelques mètres, si l'on considère de façon scientifique la distance rajoutée par le zoom sur cette photo qui tue, avouons-le tout de même. Barcelona. BCneta, comme il y a écrit sur les camions poubelles, dans un comique jeu de mots valise propre aux pubards de tous les pays. Comme quoi la comm, ça vous permet de dépasser les frontières. J'ai encore trop bu (?) En revenant chez moi, j'ai eu l'occasion de faire un doigt d'honneur à un espèce de mec dans la rue, en bande, avec ses potes, qui m'a dit "ta démarche mademoiselle elle est trop bien t'es trop bonne tu veux pas rester un peu avec nous". Approche qui, on ne peut le nier, n'est pas spécialement méchante ou aggressive, une fois posée en mots sur un écran. Mais la gestuelle, l'ambiance, les regards, la troupe... Le mépris. L'impression une fois de plus d'être un objet. Il n'y a pas grand chose qui me révulse davantage. Donc j'ai tracé ma route sans me retourner et je lui ai fait un gros doigt sans me retourner. Je sais qu'un jour je me ferai sans doute taper. Mais je ne peux pas m'en empêcher, à chaque fois qu'un homme me manque de respect, qu'il me considère uniquement comme une possibilité de trou accueillant, j'ai envie d'hurler, j'ai envie de leur expliquer très fermement que ce n'est juste pas possible, qu'on ne fait pas partie du même monde, qu'ils me font peur. PEUR. Qui a le plus de couilles entre nous deux, j'ai ma petite idée là-dessus. Puis, dans la suite de mon trajet, je pensais au mépris, code social plus que prédominant à Paris. Sphères hermétiques, regards mathématiques. Avec mon I-pod et mes chaussures qui flashent, je ressemble à n'importe quelle jeune bobo cadre dynamique. Et pourtant, en moi, je suis à mille lieues de cela.
Faut quand même que je pose quelques souvenirs de Barcelone, ce serait con d'omettre ça. C'est fou, voilà des plombes que je n'ai pas écrit, je suis tellement pleine de mots de pensées de phrases que je me sens toute pressée et que je parle de n'importe quoi dans n'importe quel sens. Barcelone, donc. C'est étonnant, cette ville est pleine d'espagnols, certes, mais aussi de français, d'allemands, d'anglais, d'américains, et peut-être de bulgares si on cherche bien. Sans doute parce qu'on déambulait dans les rues touristiques, sans le savoir, parce que nos pas d'inconnus se dirigeaient d'eux-mêmes vers les endroits lumineux magnifiques magiques. Liberté et folie architecturale, encore une fois je ressens cette petite pointe de n'importe quoi qui manque tant à Paris et qui n'empêche cependant pas la véritable majesté du lieu. C'est étonnant comme on sent dans la disposition des choses l'état d'esprit dominant une société. Et bin nous, tout est dans des cases. C'est inéluctable. Dommage, nan. On en a tous conscience, on en est tous écoeurés, mais on doit tous y trouver notre compte au final, puisque ça ne change pas. Observez comme on se répartit dans une rame de métro à peu près vide. Avec ça, on comprend déjà un paquet de choses sur notre façon de fonctionner ensemble.
L'homme à la voix la plus douce du monde est en train de rouler une cigarette magique à deux mètres de moi. Je ne l'attendais pas sitôt, et sa présence me réjouit plus qu'il n'est raisonnable de l'exprimer en cet endroit. Je vais donc arrêter là, revenir très prochainement, car je n'ai pas oublié que je devais conter l'histoire de la pièce magique. Qui est véritablement extraordinaire, soit dit en passant;
J'ai pris l'avion à l'aller, au retour, et même pas morte, alors ça me remplit de bonheur pour pas mal de temps.
Etonnant comme nos pensées nous paraissent toujours extraordinairement meilleures et plus sensuelles, plus sensées, plus fortes que nos mots écrits.
Posés là. Ouverts à tous.

- Bin dis donc je me demande comment ils faisaient pour réserver une auberge de jeunesse sans Internet, les gens, avant.
- Ils prenaient un guide et leur téléphone, tout connement.
- Oui mais, avant l'existence des guides ?
- Bin pour être franche, y'avait pas des masses de congés et de jeunes en vacances pour un WE, tu sais.
- ouais mais comment ils faisaient, les baroudeurs ?
- Bin ils demandaient dans la rue l'adresse d'une auberge puis ils finissaient par trouver un endroit.
- Comme dans Astérix quoi ?
- Voilà.

Conférence au balcon

Qu'on se le tienne pour dit, le responsable de ce post est l'un des fous qui peuplent cet immeuble. Je viens d'être tirée d'un demi sommeil par un homme de sexe masculin à la voix virile voire éméchée qui expliquait au téléphone, penché à sa fenêtre, la chose suivante : "Alors ce qui va se passer c'est que tu vas trouver le centre de gravité de la terre (j'étais personnellement plutôt concentrée sur celui de mon oreiller, je me suis sentie con) et là, tu en tireras le poids et la vitesse du soleil, et avec un peu de chance tu pourras dire bonjour à la lune". Là il vient de repartir sur une histoire de magma et de flamme de bougie qui se penche sans bouger. Je me dis qu'un de ces quatre, je vais aller lui demander plus de précisions, ce serait dommage de se priver de la Science quand elle vit juste à côté. Et puis, je l'admets, je suis très intéressée par la formule magique pour dire bonjour à la lune.

Un petit conseil au passage : si vous ne savez pas comment déprimer pour de la vraie dans le métro le matin, je vous conseille l'excellent dossier du Monde 2 (le retour - pardon) sur Tchernobyl. Si je puis me permettre, ça décoiffe.

J'ai cru entendre ces derniers temps que je possédais de nombreuses caractéristiques propres aux enfants. J'en suis fort aise, on va peut-être m'autoriser à retourner à l'école. ça tombe bien, ça fait longtemps que j'ai pas tout raflé aux billes, ça me manque un peu.

C'est nul je suis complètement réveillée, pas une miette de sommeil à l'horizon, je ne comprends vraiment pas, la sieste de 21h à 23h serait donc une mauvaise idée ? Etonnement, stupeur, et maintenant je fais comment hein, je fais comment moi pour me rendormir et passer une bonne journée demain, épanouie pleine de bonne humeur et de sourires et de bonheur au travail ??? hmmm ? Il faudrait un truc genre un petit robert pour m'assommer délicieusement.

Ah, à la demande de M., un petit coup de gueule à propos d'un sujet des plus intéressants car il nous concerne tous (il paraît que c'est le propre d'un sujet intéressant, c'est formidable) ; les parapluies.
Alors oui, on a fait de belles chansons à propos de cet objet, mais dans l'ensemble, on n'est pas contents. Non. Vraiment. Bon, je passe le coup du parapluie dans l'oeil qu'on se prend systématiquement quand on mesure une certaine dose de centimètres (que les gens sont petits !!! vils et mesquins aussi, mais ça, on le savait). Le vrai sujet du coup de gueule, c'est le prix du parapluie. J'apprends l'autre jour, et j'en suis encore stupéfaite, que pour HUIT euros, on obtient un parapluie qui ne résiste pas à plus de TROIS séances de pluie. Alors, c'est bien simple, faites le calcul, on est à plus de DEUX euros la séance de pluie, et ça, c'est intolérable. Oui nan parce que ça va cinq minutes les histoires de CPE et de politique et de football, mais au final, les VRAIES questions que les gens se posent, les VERITABLES sujets de société qui prennent la France à bras le corps et la remuent dans les tréfonds de son inconscient, ce sont ceux-là ! Et les grands distributeurs l'ont compris, eux, qui se battent contre la vie chère et les produits chers et les prix chers. Merci, Ed, merci Carrouf, merci merci. Grâce à vous, nous voyons émerger en nos âmes sensibles l'espoir qu'un jour, oui, peut-être, nous serons protégés de la pluie pour moins de deux euros.

Sinon, vous avez vu l'arc-en-ciel dans le RER D samedi entre la seinémarne et paris ? Bon, il y a peu de chances, on était 3 dans le wagon. Ceci dit, sachez qu'il était superbement réussi, je lui ai même fait un sourire. Merci la vie, la vraie.

- Tu voulais faire quoi quand tu étais petit ?
- Agent de change.
- ???
- Oui, parce que dans Boule et Bill, il y avait un agent de change qui avait l'air d'avoir plein de pognon.
- Je savais bien que tu me ferais rêver, grand fou.

Et demain, l'histoire sensationnelle et trépidante de La Pièce Mystérieuse.
Et visez un peu la photo !!! Quelle maîtrise du contraste, du grain, de l'oblique, du mouvement... Intense, non ?!