Poireaux

Je me spécialise actuellement dans la confection de plats tous plus originaux les uns que les autres, à base de poireaux. Alors voilà. Nous avons donc eu, il y a 10 jours, une fondue de poireaux aux oignons dorés, piètre succès, mais je crois que la drague aux poireaux, c'est has been. Et voici deux samedis soirs de suite que je m'illustre à l'aide d'une tarte aux poireaux-comté-lardons-oignons-noix de muscade (s'il vous plaît !). On s'illustre comme on peut. Comme je ne suis pas spécialement douée en dessin, j'ai choisi le poireau. Poireau, je t'aime. Vive toi. Longue vie aux poireaux.

Ai-je quelque chose de plus intéressant à écrire ? Ce qui est certain, c'est que j'ai dans ma besace des aventures encore plus fades que celle du poireau sus-mentionnée. Du genre, j'ai un cil qui pousse de traviole, sous la peau. Quel con. C'est un rebelle, il prend les chemins buissonniers. Mais, comment lui en vouloir : ma paupière est un terreau tellement fertile !

Attaquons la minute culturelle de la semaine. Concert au Tryptique mercredi soir dernier, Booster dans un Tribute to Miles Davis (qui est mort, je le précise parce que Marcello avait l'air déçu de ne pas le voir). Donc, malgré l'absence du maître, c'était assez dément. On était venus en nombre, notamment j'avais embringué plusieurs acolytes musiciens. Ce qui est chouette, avec ces concerts, c'est que ça dépote un max. Ce qui l'est moins, c'est qu'on ressort tout dépités en voyant le niveau des mecs et en pensant au nôtre. Mais, comme le dit Gab-le-trompettiste, "On n'a pas les moyens de nos ambitions, mais ça ne nous inquiète pas, et finalement, c'est le principal". Voilà qui est bien dit. C'est l'avantage de faire de la musique avec des scientifiques : ils sont carrés.
Et ce soir, direction la Guinguette Pirate pour un truc qui a l'air bien (ça, c'est de la critique musicale de haut vol), dont le nom contient Jazz et Ska, j'ai pas retenu le reste.
Ce matin (oui oui, nous sommes dimanche et je me suis LEVEE ce matin), direction Beaubourg avec Cha pour l'expo sur Charlotte Perriand, architecte d'intérieur designeuse blablabla très énervante blabla je suis pote avec Le Corbusier à 25 ans et je pars vivre au Japon pendant la guerre parce que j'ai inventé la Cellule Humaine de 14m2 par personne et que je fais les apparts des Arcs et que je suis intelligente et jolie et douée et bouhhh. Bref, c'est vachement bien. Vraiment. En plus d'être tout ce que je viens de citer, la Charlotte était engagée politiquement très à gauche, donc son travail prend essor à partir de sa conscience de la société et des problèmes politiques de l'époque. Plus bluffante, j'imagine mal. Bon, Cha m'a expliqué en sortant qu'il n'y avait rien à faire : le design ne l'intéressait pas le moins du monde. C'est ballot, parce que c'était quand même pas mal le sujet. Du coup, pour la consoler, je l'ai emmenée boire un café dans un endroit sordide, où le serveur sentait très très très fort l'alcool mal digéré, et avait une allure des moins engageantes. Et en face, il y avait un endroit qui offrait des massages relaxant thaïlandais COMPLETS. On a hésité, puis on avait des lessives à faire, alors nous sommes reparties vers nos destinées incroyables-mais-vraies.

Autre découverte du ouiken, le Hammam. J'admets modestement mon ignorance totale de cet endroit fabuleux, erreur fatale qui prît fin dans l'auguste matinée du 24 mars 2006. C'était extraordinaire, et encore, je pèse mon mot. A la Mosquée de Paris, en plus, c'est chouette parce qu'il y a des mosaïques bleues, et je développe une très forte attirance pour les mosaïques bleues. C'était splendide. Et l'ambiance ! Au bout de 3 minutes, j'étais seins nus, et ça, c'est rare. Je suis pudique des seins, que voulez-vous, chacun ses petits secrets. Je le suis nettement moins des pieds, par exemple. Toutes humides, dans cette chaleur moite extrêmement pacifiée, atmosphère féminine des plus agréables. Très reposant. Les discussions sont animées mais douces (je sais, ça paraît paradoxal, c'est pourtant la vérité). On se savonne, on se frotte, on passe par la douche, on va dans la salle très chaude, on revient dans la moins chaude, on finit dans une plus fraîche, on se dit que, quand on aura des sioux, on prendra du thé, on se fera faire un massage, et on sera bien. C'est important, d'avoir des rêves. Surtout des rêves de hammam.

Sinon, la photo, c'est spéciale dédicace à Ju-de-Taïwann, parce qu'il a râlé contre mon blog-sans-photo-alors-que-j'habite-Paris. Y'a pas à dire, c'est enrichissant, l'échange intercontinental.

J'aurais des tas de choses à dire sur le CPE, sur le manque de courage, sur le manque d'écoute, sur le bordel ambiant, bref, je peux en parler longtemps. Mais j'ai déjà raconté tout ça hier soir autour d'une bonne bouteille de pinard. Vous n'aviez qu'à être là.

Et je souhaite d'ailleurs informer les lecteurs qui ont eu le courage d'aller jusqu'en bas de ces lignes, que L. le bassiste a les plus belles fesses-cuisses-ventre-bras-yeux de l'univers, avec une peau douce comme de la soie, et que ça me fait bien mal de devoir m'asseoir définitivement dessus. Vous aurez compris que je ne m'asseois pas sur ce que je veux, dans cette histoire.

- En ce moment, je rêve tout le temps de bouffe.
- T'as faim ?
- Nan nan, mais l'autre fois, je faisais un flan, et c'était un crime, et je me retrouvais en prison.
- Merde !
- Et une autre nuit, j'ai rêvé que j'étais kidnappée par un grand industriel du sucre.
- Vindiou !
- Et en fait, il enfermait les femmes dans des salles et son sucre tirait toute sa saveur d'un procédé incroyable : il déversait son sucre sur les seins des femmes. On se trouvait donc constamment sous des cascades de cristaux.
- Et après ?
- Bin après, les femmes mouraient d'épuisement.
- Mince. Tu prendras ton thé nature, dis ?
- Je crois, oui.

Légère

Légère je commence ma semaine. J'ai envie de rire, alors je ris. J'ai plein de centimètres de cheveux en moins. D'ailleurs, au moment de régler la note chez le coiffeur, elle m'a expliqué que c'était une "transformation" et non une "coupe" alors ça valait vachement plus cher. Bin voyons. Je sais pas moi, mais une transformation, je voyais ça avec les yeux verts, les cheveux roux frisés et des tâches de rousseur, puis une poitrine du tonnerre quoi. Je ne trouve pas spécialement que je suis transformée juste parce que mes cheveux sont nettement plus courts. En tout cas, ma carte bleue a bien dû se faire à l'idée, elle, parce qu'elle a accepté le paiement.
C'est con, une carte bleue.

Manif samedi aprèm. Alors, pour reprendre les mots des journaux, c'était effectivement "bon enfant" et dans un esprit "familial". Je suis sans doute un peu fleur bleue de la manif, mais ça m'a fait chaud au coeur de voir tous ces gens, toutes générations confondues, réunis pour la même chose. Un très bon moment de citoyenneté, en somme.

Le soir, ça ne nous a pas empêché de jouer au Shi-fu-mi les saveurs de yaourt à partager. Mais avant, on avait parlé du maoïsme et de la vision marxienne des choses, ce qui donnait assurément plus de cachet à notre partage de yaourts. A priori, j'ai même émis une idée de droite, parce que, dans un grand élan, je proposais qu'on mette en place un ticket de manif (c'est très énervant, ces estimations qui passent du simple au quadruple selon les forces de l'ordre ou les syndicats, d'où l'idée du ticket, pour un comptage exact), d'une valeur d'un euro symbolique, reversé à des assos humanitaires. Bref. Donc il faut que je m'y fasse, quand je suis grandiloquente, je suis de droite. Merde alors. Comme quoi, la vie est pleine de surprises. Peut-être que quand je suis très énervée, je deviens anarchiste, et que quand je suis très triste, on me trouve quelque peu facho. Mince.

Ce soir, soirée potes-DESS-VIP, on a tous nos folies n'est-ce pas. Grands moments de rire. On a quand même terminé sur la péridurale et le canard du gynéco. Comme quoi, on évolue, mais pas tant que ça.
Il y avait les chouchous des cours, ceux des grands moments, ceux des grands fous rires, ceux en compagnie desquels prononcer "Joinville le Pont" ou "gros Jean" ou "Boursin" me fera toujours fondre. Mais rassurez-vous, ce sont les seuls.
On a quand même réussi l'exploit de se faire des bananes au chocolat fondu dans la poële, en squattant pour la première fois un certain appart rue de Clignancourt. On s'est vengé, on a laissé un bordel monstre. C'est ça aussi, d'avoir son appart après tout le monde : faut supporter la vengeance.

Vendredi soir, j'ai terminé ma soirée affalée sur la cuvette des toilettes. J'ai insisté pour qu'on me laisse reposer là. J'étais bien quoi. ça peut paraître minable, mais les toilettes de D. sont vraiment très agréables, et j'avais trouvé une position totalement ergonomique. En tout cas, à partir de minuit et demi, je n'ai plus émis un seul son logique. En revanche, avant, je crois que j'ai raconté beaucoup de bêtises, et tout le monde s'y est mis, ce qui a donné un grand rassemblement de souvenirs bêtes des plus éprouvants. Par respect total de la pudeur de chacun, je ne fais pas de florilège, ça pourrait être gênant. J'ai tout de même appris qu'une de mes amies avait été pendant très longtemps présidente du BDS, ce qui ne signifie pas Bureau des Sports mais des Suceuses. Wahou. On a les potes qu'on mérite, c'est bien ça l'idée ?

Tout ça pour dire que je me sens légère. Et que je compte bien continuer sur ce mode. Non pas que je compte devenir sans profondeur, entendons-nous, mais garder en moi cette impression de facilité, d'hédonisme de base, qui peut tout de même s'avérer très profitable. Il faut surtout que je pense à mettre cet état en mode "action" quand je vois partir sous mon nez le train qui m'emmène dans ma lointaine banlieue natale. Enfin, qui était censé m'emmener, parce que très visiblement, il est parti sans moi, le bougre.

Je suis tombée sur ces mots de F. Giroud, déjà lus mais re-savourés "Nous aurons atteint la parité lorsque des femmes incompétentes seront nommées à des postes à haute responsabilité". Elle avait oublié d'être conne, Françoise.
Et une autre remarque, de N. "Les hommes, c'est pas des mecs bien".
Après ce petit passage misandre, je vais continuer mon bouquin, un bon vieux Tolstoï trouvé chez Cha, en désespoir de cause. Je reviens donc à mes premiers amours littéraires. Y'a même un temps où j'aimais tellement la littérature russe que j'avais décidé d'apprendre la langue. Da. Spakoroï noche, tavaritch.

- Il te ferait pas un plan drague là ?
- nan nan, on se raconte nos histoires et on se marre comme des petits fous.
- Oh bin, tu sais ce qu'on dit "femme qui rit...."
- Franchement, si je baisais autant que je rigole, j'aurais même pas le temps de venir bosser.

Tout ça pour illustrer que je déteste les "on dit".

Bière(s)

J'ai commencé à trouver ça inquiétant lorsque, mardi soir, sortant chercher des clopes en panique à minuit passé, les yeux rougis par des larmes incongrues mais méritées, j'ai réalisé que j'étais en train de me faire réconforter d'une grande tape dans le dos par mon buraliste, oui, celui qui m'appelle par mon prénom.
C'est grave, docteur ?
Je poursuis dans mon inquiétude en m'aperçevant que le seul soir où je n'ai pas consommé une bonne bière, c'était lundi, et encore, c'est parce que tous mes potes avaient des trucs de prévus - et que j'étais censée aller nager.
Après une bonne soirée de refaisage de monde et de nos vies en particulier, j'ai déclaré à Cha, fort attentive, que les deux projets qui me semblaient le plus réalisables dans les prochains mois étaient les suivants : devenir alcoolique minime (un rien me fait l'effet d'un grand beaucoup) et choper un petit cancer de derrière les fagots (je fume tellement que mes potes me reprochent leur propre consommation, c'est dire).
Nous avons convenu d'un commun accord que cela semblait assez réaliste.
Hier soir je retrouvais A. au Lucernaire, en souvenir de notre belle année à Assas (oui, quand on a fait ses études à Levallois, une année à Assas est une bonne année, parce qu'il y a le Luxembourg pas loin).
Elle a pudiquement parlé de "gros flash back", quand j'étais en train de constater avec un effarement complet la différence entre les étudiants assis tranquillement à leurs tables et nous.
Ils avaient des looks d'étudiants, des têtes d'étudiants, des postures d'étudiants. Et nous, bin... non. On est devenues comme qui dirait des adultes. C'est pas grave hein, c'est juste bizarre de se sentir différent, alors que ça paraît si proche.

Spectacle parisien. Métro 3, mercredi matin, 9h17, wagon n°1. Un jeune homme à l'allure 19eme (siècle, pas arrondissement), fait tourner entre ses mains plus qu'agiles des boules en verre transparent. C'est beau. Les passagers alentours sont hypnotisés par son adresse. Tout le monde est calme, comme apaisé. Il réussit l'illusion d'une boule qui tiendrait seule dans l'espace. Ses mains aux longs doigts courent, effleurent, caressent. L'espace d'un instant, on ne peut s'empêcher de penser à ces mêmes mains savantes dans nos cheveux, sur notre corps. Mais un court instant, hein, parce qu'on est quand même dans le wagon n°1 de la ligne 3 un mercredi matin avant le travail. Et qu'on s'est pris la veste de l'année dans la figure, et que c'est pas comme si l'année avait été un grand cru amoureux.

Ce matin, j'étais réveillée par un tambourinement désagréable (j'ai rarement entendu des tambourinements agréables, j'en conviens) sur ma porte. L'homme-anti-cafards venait régler le cas de mes murs innocents. J'enfile mon pyjama, je lui ouvre en gromellant à moitié (putain, il était 8h19 quoi) et je réalise combien j'ai l'air stupidement désagréable alors qu'il est de bonne humeur et que 8h19 ç'aurait été une sacrée grasse mat" pour lui. N'empêche, il était sacrément bienveillant ce type. Déjà, il a prémuni mes mètres carrés contre l'invasion de bestioles immondes et nocives et rebelles. Mais en plus, il était d'une logique implacable : `
- Vous en avez, vous, des cafards ?
- Bin... non.
- Ah, c'est bien, c'est parce qu'on traite tous les 6 mois.
- Bin... oui.
- Il est utile, notre traitement !
Je n'ai pas osé lui dire qu'on ne savait même pas si, sans traitement, il y aurait eu des cafards. Je ne voulais pas lui ruiner sa journée. Se sentir utile, c'est vital, non ?

Talons

"Je deviens une femme", acte II : j'ai acquis samedi 4 mars 2006 des bottines en cuir à bout pointu et à talons. Hauts. Très. Le seul inconvénient, c'est que, quand je les mets, je ne peux plus jouer au foot. Je les ai évidemment mises pour passer un entretien d'embauche hautement sérieux, pantalon noir, veste, chemise et... talons. Alors, comme c'était la première fois que je marchais en talons, que la rue était pentue (trop) et qu'il avait plu (beaucoup), j'ai failli m'étaler par terre une bonne trentaine de fois en allant au rendez-vous. Et bien, vous me croirez si vous le voulez, mais c'est une technique proche du coup de la médecine chinoise où l'on fait mal sur un point B pour ne plus penser à la douleur du point A. J'ai oublié le nom, je fume trop, il me manque des bouts de mémoire. Bref, j'ai donc davantage pensé à garder mon équilibre qu'à mon CV, et en soi, c'est une bonne chose. J'aurais pu mourir 30 fois, mais c'est secondaire.

Concerts épatants ces derniers jours. Le temps se suspend, comme dans le poème, mais en mieux parce qu'on peut fumer et boire des bières en même temps, alors que pendant le bac français, non. Musiciens de haute voltige, qui ont un tel plaisir à jouer que ça vient directement figer un sourire sur nos bouilles de spectateurs. Fanfares, Blérots de Ravel, Joan Rozoff, je conseille plus que fortement. Le corps suit, on ne pense plus à rien, on absorbe, on vit, on vibre, ahhh, c'est beau.

Dans la rue, je pars faire ma lessive, petites culottes soigneusement cachées au fond du sac plastique Ed, je passe chez ma boulangère préférée faire de la monnaie, je ressors. Spectacle : un homme à vélo, caché sous son sous-bassophone, roule tranquillement, un peu de traviole, sourd aux klaxons qui lui intiment d'avancer droit.

Vendredi soir dernier, j'étais honnêtement et gentiment dans le métro, c'était le ouiken, donc forcément les gens souriaient, discutaient, rigolaient. Un bon moment de métro, en somme. Et là, je sors innocemment à Barbès (mais vraiment, sans pousser personne, sans grogner, rien, j'étais peut-être même en train de sourire à la perspective de mon WE à Lyon entre copines). Et là, un homme a décidé de ruiner les 19 minutes suivantes de ma vie. Il m'a pris l'avant bras pour me dire, dans un grand sourire "Oh lala, c'est dingue comme vous ressemblez à Ségolène Royal".
Pourtant, il n'avait pas l'air d'un gredin, d'un criminel des grands soirs. Merde alors, si on ne peut plus faire confiance à monsieur Tout le monde, où va-t-on ?

"Le mauvais goût part souvent d'un bon fond". Il y a quand même des affiches marrantes. Dans le métro, souvent, j'engage ma pensée métroïque à partir d'elles. Celles qui m'agaçent, celles que je trouve tellement mauvaises qu'elles me font rire, celles dont je ne suis très visiblement pas la cible. Celles qui me rappellent quelque chose, quelqu'un.

Je suis heureuse.
Pas à cause des affiches, mais quand même.
Ni grâce aux bottines.
Nan, je suis heureuse parce que l'Etape est franchie. Soulagement plus qu'intense. Guérie.
Allez, une clope et au lit.

- Ah bin oui mais vous avez voulu la parité, maintenant ça y est, les mecs sont aussi compliqués que les filles.
- Nous v'la bien.