22 : 22

J’affectionne ce moment extrêmement parallèle de la soirée. Il est 22 : 22 et je plie mes draps en huit, les notes virevoltantes des Blérots s’échappent du salon. Le rideau de douche est posé - à une ficelle, mais posé tout de même - les miroirs accrochés, le petit studio rendu. Finito. Rendez-vous improbable avec le proprio, le normand le plus vilain que la terre ait porté. Comme adieux à ce cher dix-huitième, c’était moche. Colère qui prend au ventre, pour une question de trop « dites-moi, là, le voisin dont la douche fuit, c’est un Africain, non ? ». Alors on s’est fâché. Fort. Ah, il s’est senti péteux, avec son costard bleu marine. Livide quand il a constaté que je n’étais pas seule, mais accompagnée d’un adulte pas du tout consentant rapport à ses conneries de chasse d’eau de 1923 qui fuit et de frigo qui fabrique des igloos et de douche avec des miettes de peinture moisie en guise de crème exfoliante. Je ne suis pas des masses portée sur la confrontation avec les bêtes et méchants. Le paternel a récupéré sa petite fille tremblotante de colère autour d’un café allongé.
Fini, donc.

Après 5 mojitos, et trois étages descendus à toute vitesse :
- C’est pas possible, y’a plus d’étages à descendre qu’à monter ou quoi ?!!!
- Mais non !
- Et tu réponds en plus…


- Tu sais, j’ai beaucoup éculubré là-dessus.
- …
- Euh, ça existe pas, « éculubré », hein ?
- Bin non.